Definitivamente:.. el infierno son los otros.

NO me compre el gato. La verdad me dio cosita; la bestia pasaría mucho tiempo solo, y aunque el gato es independiente y le chupa un huevo todo, no lo tengo que castigar con mi soledad.Además pensé en el comentario de mi amigo Ruben y me imagine la foto familiar con el canino y me parecio muy dramático. No, gato por ahora no.

Y si realmente, como te dije renuncie al sexo, al amor y sublime casi todo esto por un camino común y aburrido: el trabajo. Desde que puse en una página de contactos que busco “una relación más o menos estable” no me escribe nadie ni por equivocación. De todas formas ya ni abro esa página porque la depresión es supina al ver el casillero vacío, peroooooooooooooooooooo como la esperanza es lo ultimo que se pierde el sábado a la noche la abrí (viste que el día estaba justo, justo para cucharita y por ahí quien te dice que una alma caritativa…. ¿no?). Abrí la página y veo que, efectivamente, titilaba el cartelito de mensajes, lo abro y era una guiño (un guiño es como una caidita de ojos en vivo y en directo, pero virtual), miro la foto y la verdad que más que pasable (en ese momento la esperanza me genera taquicardia) que lógicamente desapareció cuando leí, en el perfil, que el simpático guiñador era de Paris, Francia. ¿Puede ser? ¿Estoy maldito? Me meo un mastodonte?, nunca uno de Ramos Mejía? De Morón? de no sé, aunque sea del país!!!! No cerré la pagina; cerré la computadora, la puerta de cuarto, las ventanas y me acosté a comer angustiosamente y a mirar EL MAL AJENO (una película española depresivisima, si y si necesito castigarme todo el tiempo).Por supuesto que tampoco conteste su guiño. Tengo como política personal no tener más historietas con extranjeros a menos... a menos que me pidan casamiento y me lleven a su país de origen,trabaje como una caballo mientras yo como, miro dvds y escribo, de lo contrario juera canejo!!.
Como estoy grande, me acuesto temprano y me despierto más temprano aún. El domingo por supuesto no fue la excepción. Me levante, mate y a la cama con la compu a leer unos cuentos que me mandaron para corregir y bueno, espíe otra vez la página, y sí, la mire otra vez, el francés estaba bueno y yo ni siquiera lo había saludado. Pobre francés! Toma, te dedico este guiño – pensé mientras le mandaba uno-
Seguí leyendo esos cuentos que no tenían sentido, ¿hasta cuándo la gente va escribir pensando que son la nueva generación de surrealistas? Déjense de joder; uno tiene que conocer sus limites y hacerse a un lado che!!! Mientras me dormía del aburrimiento me llega un mensaje a la pagina. Insistidor el francés: Cómo va?,Aca J., de 37, por Palermo.Vos?, Si te interesa y queres, podemos cambiarnos msn. Saludos
Bueno.. bueno, nos sacamos las caretas, debe ser otro exiliado europeo becado por la Flacso, jodiendo en Buenos Aires –pensé bondadoso. Y le respondí: Claro ¿por qué no?. Igual para no hacerte perder tiempo te digo que no busco sexo express. (me siento tan patético al decir esto pero bueno mi lengua puede más). Diez minutos después: No busco eso tampoco. Mi msn es ilusionateunavezmas@hotmail.com, Acá profesional, discreto, deportista, feliz con la vida. Si queres, puedo ver tus otras fotos? .Saludos. Tanto saludo ya me estaba poniendo cachondo y, el profesional y discreto, me genero un cosquilleo interesante, lo de deportista, por ahora, sin comentarios. No tarde nada en responderle: Ok, te libero las fotos, pero avísame si te va y te agrego al msn. Besos. Claro che, al pan pan y al vino vino, no voy a agregar al msn a otro al pedo. Inmediatamente: Gracias por lo de las fotos. La verdad que lo que busco no lo voy a encontrar en unas fotos, claro. El que te avise si me va... quiere decir si me gustaste?? Bueno, en ese caso, tus fotos son muy lindas, y la idea seria que empecemos a conocernos de otra manera.....Si te parece la seguimos por el msn. Saludos.
Como soy jodido inmediatamente pensé: qué manera de cosificarme este pibe!!! Qué es eso de que lo que busca no lo va a encontrar en “mis fotos”!? Desmotivador de mierda!!! Podía darme una respuesta menos sofisticada or ser una página de contactos! ¿ qué mierda es eso de “tus fotos son muy lindas”!? Perdón?????!!!!! ¿Y yo? ¿qué papel juego en las fotos, pelotudo!!!?
Lo agregue al msn. Comenzamos a chater y es ahí cuando yo, una vez y siempre, comienzo a meterme en el infierno… de los otros, claro. Pero por hoy esta bien.

LO QUE SIGUE EN ESTA HISTORIA ES MUY PERTUBADOR, RUEGO SAQUEN A NIÑOS Y / O CUASI ADOLESCENTES DEL MONITOR. CUALQUIER PARECIDO CON MI REALIDAD PASADA ES MERA COICNIDENCIA. LOS NOMBRE DE LOS PERSONAJES DE ESTA HISTORIA SON FICTICIOS PARA PRESERVAR SU VERDADERA ¿IDENTIDAD?

Nota: se me quemo el pollo que puse en el horno.

SOLO UNA INTERPRETACIÓN

Miro la foto, un pequeño, mínimo pensamiento se genera en mí: existe una dialéctica entre quien la mira y quien es visto, existe algo en lo supremo y sublime de la mirada y un constante debate entre lo ausente y lo presente. Menciono la palabra dialéctica como técnica de “conversación” (entre el objeto “foto” (que dejara de ser un objeto)), no quiero arrimar mi escrito en nada vinculado a lo filosófico de la dialéctica, a ninguna lógica irrelevante (en este caso) del siglo XIII y mucho menos a ninguna teoría del conocimiento.
La foto me llega de un matrimonio amigo que visito a Salta y vio a este hombre sentado en las escalinatas de la Catedral.
Primero mire la foto como un esbozo de reconocimiento simplista hacia mis amigos, claro, debía hacerles una devolución.
Pero ¿qué es la fotografía?, nada más que un proceso de captura, de captura de imágenes, de almacenamiento de vidas. Un proceso que pasa de lo móvil a lo estático con solo oprimir un botón.
No alcanza nunca con mirar las cosas, sobre todos las fotos y en la fotos, quizás, se encuentra el génesis de la mirada del otro. La foto es más de lo que uno ve; las fotos son el recorrido del ojo de quien la ejecuta, de ese ojo que se detiene en un momento exacto, que como todo momento, tiene su por qué, su para qué y su necesidad; su necesidad de perpetuarse.
La foto, la fotografía es una obra de arte, y la condición de observación de toda obra de arte es ofrecerles el ritual de la contemplación; ese mirar con interés, con detenimiento, ese reflexionar con atención para formarse una idea de lo que uno ve. Contemplar es ver una posibilidad; ¿posibilidad de qué? De cambiar una realidad. Contemplar nos permite reflexionar intensamente sobre lo que vemos, apartándonos de nosotros mismos.
En la relación a esta foto puedo afirmar otra cosa que se oponen a lo antedicho: el matrimonio de amigos míos, argentinos, viven en Paris hace años. Yo, argentino, nunca quise irme de mi país (eso no nos diferencia en nada o quizás en mucho, sobre todo en la forma de “ver”).¿Por qué esta aclaración?: para ellos es una forma de mirar (algo casi decorativo, curioso, “autóctono” un hombre “pobre” sentado en una Iglesia “llamativa” de una provincia argentina), para nosotros, no solo es la mirada, sino la proyección de un descubrimiento, el imaginario que deja plasmado esa foto en nuestra mente y me atrevo, en nuestras emociones.
En las fotos miramos una realidad, que generalmente la sentimos ajena, pero la capturamos, ¿el ahí de la posesión?, ¿el ahí de hacerla nuestra a esa realidad? ¿O es un mero juego qué con el tiempo se vincula al recuerdo o al ejercicio de la memoria? (que en un tiempo tiende a ser olvido).
Contemplar la realidad bajo la luz unificadora de nuestras ideas tiene la ineludible ventaja de darle nuevas formas a nuestra existencia; aunque a veces niega la diversidad y las infinitas posibilidades de la realidad.
La fotografía debería ser, además de un acto creador, fundante; nuestro derecho a ver una realidad, a refundar lo que deseamos; sea el otro, seamos nosotros mismos. Es liberador notar cada vez más cosas que nos eran ajenas; esta sociedad, plagada de imágenes, hace que se transformen en el vinculo ideal con realidades de la cuales no tenemos una vivencia directa o creencias moralmente incorrectas.
La foto define por nosotros aquellas cosas que “permitimos” sean reales y que lógicamente ensanchan los limites de lo real (por ejemplo esta foto del hombre; un conflicto social no denunciado del todo (solo la foto da cuenta de su existencia), y es un conflicto distante del espectador (de quién fotografía). He aquí el poder de la fotografía, casi redentor; la fotografía da IDENTIDAD, fija estáticamente una realidad móvil, confiere importancia a un acontecimiento y los vuelve parte activa de nuestra memoria, lo convierte en un SER en una EXISTENCIA (y vale la redundancia).
Esta, como tantas otras fotografías, es solo un fragmento de una realidad, es solo un destello, podríamos afirmar un vislumbrarse hacia… una proyección. Y por supuesto tiene otra condición; la de ser memorable, inolvidable.
En un mundo como el nuestro donde todo es apariencia, donde todo es cambiante, la fotografía registra precisamente eso: LO APARENTE, pero también registra un cambio y la destrucción de un pasado. Y aquí, en lo aparente, en lo cambiante, radica nuestra morbosa modernidad: todas las realidades son construcciones: pero hay una realidad indiscutible, la de la identidad, la de cómo miramos al otro, la de cómo identificamos a los otros, la de cómo contemplamos al otro y le damos existencia en nosotros.
Las fotografías no se parecen a la vida: son la vida. Y al ser vida, la fotografía no es definitiva, es el principio de un algo, de una parte, de un todo.
Rescato, básicamente, que más allá de la mirada primera y la contemplación posterior, la fotografías nos da conocimientos de otras vidas, de otras miradas hacia los otros y hacia nosotros (ver cosas que retratamos también nos hacen descubrirnos) y, sobre todo, la fotografía es el deposito de una sociedad que nunca termina de completarse ni definirse.

El y Yo

Definitivamente me voy a comprar un gato (ya te había avisado en otro escrito).Uno tipo Garfield, ¿te acordas?.
Definitivamente decidido.
Descubrí que no estoy equivocado en mis “búsquedas con destino abierto” de una relación y como no aparece ni el encuentro, ni el destino con el fantasma del amor, ¿QUÉ MEJOR QUE UN GATO?. Y si, lo sexual lo puedo sublimar (como hasta ahora; con la escritura, la lectura, las películas, mis caminatas, trabajar como un nomade Somali, etc,etc) y el amor me lo dará el felino animalito y yo a él.
Pónele que estoy escribiendo, el gato al lado mío acurrucado y mirándome de vez en cuando. Escribo? y el diminuto animalito durmiendo en mis rodillas. Miro un peli y puedo acariciar el peludo y calentito cuerpo del cuatro patas. Por otro lado un gato es limpio, silencioso, protector y por sobre toda las cosas fiel (el gato siempre vuelve con su dueño (no hagas conjeturas estúpidas con la posesión del otro))
Qué un gato no reemplaza una relación? Pero por favor a esta altura hasta un muñeco inflable reemplazaría la ausencia del otro.
¿Qué cuál es la diferencia con el otro animal? (léase hombre). Ninguna, quiero promover la UNION CIVIL, y luego LEY, de animales de distintas especies ¿a quién puede joder esto? Si cualquier casamiento esta destinado al divorcio; ¿no será hora de probar otras alternativas más sanas? ¿No joden tanto con la diversidad?. Me acuerdo de Finkelstein, un psicólogo, (se habrá muerto?) que luego de 20 años de analizar parejas (mira que hay que estar al pedo para pasarte la mitad de tu vida arruinándotela escuchando parejas!!!). Después de estar años analizándolas llego a esta conclusión: “CASARSE ES HACER PUBLICA LA INTIMIDAD DE UN FUTURO FRACASO”: un genio el tipo, un genio!!!! 20 AÑOS DE INVESTIGACION PARA ESA PELOTUDES QUE ESTA A LA VISTA DE TODOS Y TODAS y encima escribió libros teorizando sobre el tema!!!. Bueno pero, a mí, la frase me encanta.
Volvamos al gato (no, a mi no idiota!) encuentro algunas cositas que no me cierran; cuando estoy leyendo me gusta tomar un café o mate, lógicamente el minino no me podrá cebar y lo más probable que mi torpeza innata haga que caiga un chorro de agua hirviendo sobre él y termine pelado. Lo mismo cuando escribo; voy a tener que levantar el culo de la silla para cocinarme, no voy a ser tan pelotudo de creer que michifuz estará cocinando una tarta de atún para los dos. Y el tema de las películas, ahora que lo pienso me puede salir caro; me imagino al gatito devolviéndome las caricias e inmediatamente me veo desangrándome por sus arañazos y teniendo que reconstruirme la cara con una cirugía estética. Ni hablar del dialogo (no pienso decir nada al respecto, lo dejo a tu criterio (Karina Olga Jelinek)
Ah, qué cansancio!
Lo más probable que, también este animal, me deje en un estado superior de soledad en el que estoy metido. Tendré que pensar en otro animal, en otro escape. Qué sé yo, un mono, una tarántula, una yarara, pero no les encuentro muchos beneficios emocionales.
Mejor me voy a caminar bajo la lluvia, hasta la Catedral Metropolitana y capaz que entro, quien te dice que ahí, con tanto curita liberal no encuentre mi próximo animal.

EL JUEGO FAVORITO

“¿Existe alguna novela canadiense tan atrayente y que capte tan bien la ansiedad juvenil como El guardián entre el centeno de J. D. Salinger? Sin duda… es El juego favorito, primera novela de Leonard Cohen.” Globe and Mail (Toronto).

Inolvidable novela de aprendizaje, El juego favorito, la primera novela del célebre Leonard Cohen, narra la turbulencia de la adolescencia de Lawrence Breavman, hijo único de una familia judía de Montreal, con la prosa precisa y deslumbrante de un poeta y con la paciencia del maestro que se adentra en lo desconocido de un corazón joven. El resultado es un libro que se ha convertido en un clásico, que expresa con belleza y pasión la inquietud de esos años decisivos en la vida de cualquier hombre. Breavman atraviesa esta época de formación siempre un poco a destiempo, ligeramente desenfocado, acumulando sabiduría y desamparo. Su padre ha muerto y él no termina de entender bien cómo ni porqué; los juegos adultos del amor y la guerra, con sus infinitas posibilidades de fantasía y crueldad, lo excitan y lo turban; experimenta secretamente con el hipnotismo. Durante las noches se aventura en el riesgo con Krantz, su camarada y confidente.Su vida cambia en la universidad, pero la intensidad con que vive no disminuye ni un instante. La ansiedad y el deseo tampoco, como se hace evidente cuando huye a Nueva York. Y en rigor podría decirse que su vida comienza allí, cuando conoce a Shell, una muchacha que le hace descubrir el amor y sus exigencias, los trabajos que la felicidad exige. El título de la novela hace referencia a un juego en que alguien toma a otro en brazos, lo hace girar hasta que el otro se desprende y cae en la nieve, en la que debe permanecer rígido en la posición que cayó: gana quien consigue dejar en la nieve la figura más inesperada o cómica.

Editorial Edhasa

HERMOSOS PERDEDORES

En su primera novela, El juego favorito, Leonard Cohen narraba una historia de iniciación, de infancia y adolescencia en los tumultuosos años sesenta. La geografía era Canadá, pero el núcleo del relato era el despertar del corazón, del amor y del dolor. Hermosos perdedores vuelve a ubicarse en Canadá, y también en los años sesenta. Sin embargo, los paralelos terminan allí. La trama gira en torno a un álgido triángulo pasional, tres personajes unidos por una obsesión amorosa, y por la fascinación que les produce Catherine Tekakwitha, una santa del Siglo XVII. Haciendo que confluyan de manera magistral lo sensual y lo religioso, cabría decir lo místico, combinando con maestría una gran variedad de formas narrativas, Leonard Cohen escribió una novela donde el erotismo promete ser una fuente de sabiduría, y la sabiduría, una llave inerme, que no logra dominar el misterio del amor y el deseo.

LEONARD COHEN nació en Montreal en 1934. Poeta, novelista y músico internacionalmente reconocido, ha publicado doce libros, entre ellos dos novelas, El juego favorito y Hermosos perdedores, que fue finalista para Canada Reads 2005 de Radio CBC. Sus títulos más recientes son los volúmenes de poemas Stranger Music y Book of Longing. Grabó diecisiete álbumes; y muchos discos de homenaje, en diversos idiomas que celebran sus canciones. Su obra es conocida y amada en todo el mundo.
Editorial Edhasa

Rosario Flores - El Sitio De Mi Recreo

NO TENGO MÁS LUGAR QUE ESTAS LETRAS

Una vez, hace nunca, llegue; partiendo un útero, revolviéndome ante el espanto de la vida sin saber que era. Bebiéndome un aire que no era mío di un grito y anuncie mi ausencia.
Nada no quiero aburrir; el grito de mi madre fue prolongado por el mío propio ante la palmada.
Nada, no quiero aburrir; un niñez sin sobresaltos entre juegos, risas y la mirada atenta de esa mujer cuyo nombre suena grande en mi, cuyo abarcarme es vida por ser significado, por ser madre.
De todas las vidas que un vive y no hablo de la cuestión de la reencarnación, sino de las vidas que uno va eligiendo, esas vidas que nos van llevando a ser. De esas vidas solo guardo el recuerdo de los aromas. El aroma a pasto mojado del patio de casa en aquel pueblito que contiene lo ajeno como propio, el pasto verde mojado , humedeciendo todas mis desesperaciones. La primavera violentando los cerezos, donde trepaba niño tratando de llegar a lo alto, a las ramas donde lo rojo se confundía con los blanco. El aroma a tierra después de la lluvia, ese aroma a tierra embebida, fundida en el agua. El aroma a tilos de la plaza, tantas veces escrita, tanta veces olvidada. Esa plaza donde los pasos son seguidos de las sombras, donde las fuentes danzan aguas.

No es que regrese
a mi antigua casa;
de paredes ajadas, espacios
de grandes sueños, escaleras que
convidaban a un infinito literario y divino.

No.

Regrese a mi vieja morada; la letra
a este tiempo despiadado y poderoso,
a un hueco que absorbió en segundos la historia de mi vida,
cada uno de esos 365 días multiplicados por mis edades.

Imagine otro hogar;
el vacío que la letra esconde, encierra;
sus oscuridades tempranas.
El niño que allí deje
no me puede convencer del hombre que hoy soy,
volví con la esperanza empecinada de no encontrar aromas en las palabras
pero ellas estaban desprolijamente disfrazadas de primaveras.

Tanto tiempo que es casi nada.

No hay recorrido que no empiece con el tiempo,
que no deja de ser un tirano, una novedad o un
dolor.
No hay recorrido que deje de atravesar puertas,
ventanas selladas , rincones repletos de aquellos
ecos que nos dieron vida.

La palabra es voz que subyuga cualquier infidencias,
que clausura todo lo esquivo que puede traer la memoria.

En cambio yo no recupere mis letras,
me halle yo ;
vacío de las personas que no pudieron asistir a la cita ,
sin siquiera sonreírme en el espejo;
existe un miedo aterrador :
la sonrisa como aproximación a la felicidad.

La voz del poeta no hablo con otras voces.
Muchos menos aquel nombre
que mi voz no menciona y mi recuerdo perpetua;
aquel nombre que supo leerme en el alma todos los misterios,
decirme en su paso todas las incertidumbres que supieron opacarme.
Ese nombre que como pocos tuvo la grandeza de no vivir de memoria.

No volví a mi antigua casa
regrese a un paraje inanimado ,
pero igualmente lleno de vida.

Buenos Aires se disfraza de noche.
Estoy solo.
Hay gente afuera que me espera y que no quiero encontrar.
Voy a intentar leer para salvarme por un rato,
cada cosa que leo anuncia mis fracasos,
son como pequeños suicidios cada día.

Yo también me entristezco a veces,
pero cada vez me importan menos los lugares;
Sólo que en estas letras me siento en una religión sin Dios,
pues alguna vez fui su habitante.
Me huyo.
Me enciendo en un cigarrillo y escribo estas palabras ,
ni siquiera se por qué.