viernes, 10 de septiembre de 2010

Te, jengibre y champagne


Posiblemente una palabra para describir lo que veían mis ojos era deidad. Visualmente J. era una aproximación a lo perfecto. Lo primero que le dije cuando se sentó fue que cambie la foto de su perfil: - No te favorece para nada, personalmente sos mucho más lindo ( me salio del alma el comentario tan, pero tan gayyyyyyyyyyyyy). Logre hacerlo poner colorado y empezamos a hablar.

Si era una deidad visual, cuando comenzó a hablar, duplico cualquier intención mía. Me contó de su trabajo, de sus viajes, de su familia, de sus sobrinos, de etc, etc, etc. Espera que te cuento: J. me dijo medir 1.87 mts y era verdad, rubio, los ojos verdes me dejaron ver la transparencia de una mirada increíblemente seductora, la primera vez que sonrío creí volver a las viejas poluciones nocturnas; sus sonrisa entre naif y morbosa despertó todas mis fantasías. Íntegramente vestido de Armani (hombre) y negro de pies a cabeza y un perfume, un perfumeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee que me abrazo desde que llego hasta que se fue.
Extasiado como estaba cuando vino el mozo me hice el esplendido y pedí un té de naranja con jengibre y J. un té ingles.
Hablamos, hablamos mucho y en un momento perdí el hilo de la conversación; mientras lo escuchaba esbozaba una leve y comprometida sonrisa de placer, sonrisa que se me borro instantáneamente, sin motivo aparente cuando la voz de J., comenzo a ser una lejanía para mis oidos, cuando empecé a ver como se desdibujaba su perfil de mis ojos, cuando un sudor frío comenzó a recorrerme el cuerpo, cuando él rozo mi mejilla y me dijo:- R, te sentís bien?, estas blanco como un papel!?. Volví en sí para responderle: - Si, todo bien, discúlpame voy al baño. ¿Pensaste que me cagaba?; eso hubiese sido fantástico!!!! El puto te de jengibre con naranja me provoco una reacción que casi paso al otro mundo, apenas llegue al baño a vomitar como poseído por una sobredosis de éxtasis, ajenjo y vodka. Un ascoooooooo, un horror. Baje de ese inmundo baño con cara de desahuciado y con una vergüenza que no cabía en mi. Efectivamente, supongo, J. imagino que me había cagado la vida, hasta los ojos llorosos tenia (yo, no pensaras que él)
Pero diplomático como era, había pagado la cuenta y me dijo: - No quiero que esto termine aca, caminamos un poco por Corrientes?. Caminamos, caminamos y caminamos, hasta que me invito nuevamente a tomar algo. Sin darme opción pidió una botella de champagne. Menos mal que soy un alcohólico social -pensé después de la tercer copa-. Me reía de cualquier cosa y lo peor, él también.
- Vamos a casa a ver una peli? – me dice.
- Mira J.la verdad no da para tener sexo, nos estamos conociendo maravillosamente bien – le respondo creyendo ser una monjita de clausura.
- Te invito a ver una película, no a tener sexo. No me tengas miedo che!!
- No te tengo miedo a vos, me tengo miedo a mi- le respondí cagándome de risa bajo los efluvios del alcohol.
- Déjame llevarte a tu casa entonces- insistio (una vez)
- Ok, pero sexo nooooooooooooooooooooo .
- Dale borrachín
- me dijo mientras me tomaba del brazo y caminábamos hacia su auto.

Bueno el auto, que decirte, ni idea la marca, pero pensé que me subía a una maquina que transportaría en el tiempo. Lo asientos, de cuero, eran como butacas de avión, parecían camas de dos plazas, el tablero de madera de cerezo, los vidrios todos polarizados y ni me dí cuenta cuando lo encendió, mucho menos cuando comenzamos a andar. Me agarraba la mano mientras los cambios entraban automáticamente y el efecto del alcohol en ambos nos llevo a detenernos en un esquina a pegarnos la apretada del siglo, mientras sonaba una música en estereo que incentivaba cualquier sentido. Tan impresionante fue el movimiento de los dos que no sé que botón toque en el ajetreo y el techo de desplegó, los vidrios se abrieron y todo el auto comenzó a abrirse cual rosa en primavera. De golpe vi la estrellas, las luces de los semáforos y la cara desencajada de un viejo metido que miraba la escena.
Me dejo en la puerta de casa con un suave beso en mi labios. No baje del auto, levite hasta el departamento. Siglos sin conocer un tipo asi.
Me estaba por acostar y me llamo para decirme que le había encantado conocerme y que quería verme en la semana. Algunas palabras más, palabras menos y me acosté, seria otra noche de insomnio pensando en la posibilidad de estar con él.

miércoles, 8 de septiembre de 2010

Lanzamiento Salamandra




Debido al singular impacto que los libros de Salamandra tienen en nuestro país, y por la necesidad de satisfacer la cantidad de lectores que van surgiendo, se lanzo esta nueva colección de bolsillo. Editada exclusivamente para la Argentina y con una prestigiosa selección de títulos y autores, es un reflejo preciso del exquisito catálogo de la editorial y de sus diversos estilos literarios.



COMETAS EN EL CIELO

Esta conmovedora historia de dos padres y dos hijos, de su amistad y de cómo la casualidad puede marcar un hito inesperado en nuestro destino, es uno de los éxitos más resonantes de los últimos años.

Khaled Hosseini nació en Afganistán y se trasladó en 1980 a los Estados Unidos. Este título junto a Mil soles espléndidos se convirtieron en un fenómeno internacional de ventas y fueron publicados en más cincuenta países.


EL CURIOSO INCIDENTE DEL PERRO A MEDIANOCHE

El joven Christopher es extraordinariamente culto e inteligente, pero le cuesta relacionarse con las personas. Cuando el perro de una vecina aparece muerto, decide descubrir al culpable. Sus pesquisas desvelarán secretos que pondrán patas para arriba su ordenado mundo.

Mark Haddon nacio en Inglaterra en 1963. Ilustrador, poeta, pintor y profesor de escritura, es autor de una veintena de libros para niños. Impulsado por una creciente boca en boca El curioso incidente del perro a medianoche se convirtió en un éxito de ventas y fue traducido a más de 43 idiomas.

EL ABANICO DE SEDA

En una remota provincia de China, las mujeres crearon hace siglos un lenguaje secreto para comunicarse libremente entre sí: el nu shu. Mediante sus mensajes, escritos o bordados en telas, abanicos y otros objetos, compartían sus más íntimos pensamientos y emociones.

Lisa See nació en París en 1955 y se crió en el seno de una familia china asentada en los Estados Unidos. En 2005, con El abanico de seda se volvió un best seller internacional y recibió numerosos premios.

LA FORMA DEL AGUA



Un conocido político y empresario aparece muerto en un arrabal donde reinan la droga y la prostitución. Con su natural olfato para las conductas extrañas, Montalbano, se propone descubrir la trama sexual y política que se esconde tras el presunto asesino.

Andrea Camilleri nació en Italia en 1925, donde dicta clases de Arte Dramático. Gracias a la saga del entrañable comisario Salvo Montalbano, Camilleri es hoy uno de los escritores más reconocidos de Europa, por títulos como El olor de la noche, La luna de papel y Ardores de agosto, entre otros.


BALZAC Y LA COSTURERA CHINA

Dos adolescentes son enviados a una aldea perdida para cumplir con el proceso de “reeducación” de Mao Zedong. Las condiciones de vida son infrahumanas, pero todo cambia con la aparición de una maleta clandestina llena de obras clásicas de la literatura occidental.

Dai Sijie nació en China en 1954 pero se muda a Francia en 1984, donde descubre el cine europeo y se vuelve un gran realizador cinematográfico. Tras cinco largometrajes y tres novelas, Sijie obtuvo un enorme éxito con Balzac y la costurera china.

EL BAILE

Una historia donde la difícil relación madre - hija y el ansia de reconocimiento social se funden con la pasión por la vida y la búsqueda de la felicidad. Una obra indispensable de una de las grandes escritoras del siglo XX.

Iréne Némirovsky nació en Kiev en 1903. Tras huir de la revolución bolchevique su familia se instaló en Francia sonde Iréne obtuvo su licenciatura en letras en la Sorbona. En 1929 envió su primera novela, David Golder, a la editorial Grasset, dando comienzo a una extraordinaria carrera literaria que acabaría tras su asesinato en Auschwitz durante la segunda guerra mundial. Años más tarde, sus hijas encuentran el manuscrito de Suite francesa,que se publica en 2004 se convierte en un fenómeno editorial y cultural sin precedentes.

LA HISTORIA DEL AMOR

Con una sabia mezcla de humor y ternura, Nicole Krauss ha escrito una hermosa aproximación al insondable tema del amor, la pérdida y la memoria, además de un homenaje a la literatura y a la forma en que los libros pueden cambiar la vida de las personas.

Nicole Krauss nació en New York en 1974, tras varios años de estudio y apoyada por Joseph Brodsky publicó su primera novela Llega un hombre y dice. Un tiempo después llegaría La historia del amor (2006), que mereció el reconocimiento de colegas, entre otros el Premio Nobel de Literatura J. M. Coetzee, y representó la confirmación de su talento.

EL ÚLTIMO ENCUENTRO

Dos hombres, que de jóvenes habían sido amigos inseparables, se citan a cenar tras cuarenta años sin verse. Todo converge en un duelo sin armas, aunque tal vez mucho más cruel, cuyo punto en común es el recuerdo imborrable de una mujer.

Sándor Márai nació en 1900 en Kassa, un pueblo que en la actualidad corresponde a Eslovaquia. En 1984 emigró a los Estados Unidos escapando del comunismo, régimen que prohibió su obra en Hungría y que provocó una larga espera para que su obra fuera redescubierta en su país de origen y en el mundo. Se quitó la vida en 1989 meses antes de la caída del muro de Berlín.

LA NIETA DEL SENOR LINH

Una exquisita fábula sobre el exilio y la soledad o, lo que es lo mismo, la lucha por preservar la identidad, de la mano del ganador del Premio Renaudot 2003.

Phillipe Claudel nació en Nancy en 1962, es profesor y guionista de cine y televisión. Sus novelas y relatos han sido galardonados en varias oportunidades. Almas grises (2005) fue premiada con el prestigioso Renaudot y su sexta novela, La nieta del señor Linh fue un gran suceso desde su aparición. Sólo en Francia ha vendido más de medio millón de ejemplares.


EL REFLEJO DE LAS PALABRAS

Los lazos profundos e indestructibles entre un padre y un hijo, capaces de perdurar gracias al poder aglutinante del arte y de la lengua, son el fundamento narrativo de esta original y conmovedora novela ambientada en el Irán del siglo XX.

Kader Abdolah nació en Irán en 1954. Fue periodista clandestino y tuvo que huir de su tierra en 1988. Se radicó en Holanda, donde permanece en la actualidad. Es autor de tres novelas y dos libros de relatos. Colaborador del diario más importante de Holanda, Abdolah

sábado, 4 de septiembre de 2010

miércoles, 18 de agosto de 2010

... y ahora? agarrate Catalina!


La ciudad de Buenos Aires tiene lugares bellos, demasiados bellos y muchos de ellos desconocidos. Existe un lugar donde la atmósfera puede trasladarte a cualquier lugar del mundo. No sé si todos lo conocen, pero sé que todos deberían conocerlo. Tengo un apasionado romance con ese lugar y cada vez que puedo lo visito.
El Gato Negro; ese bello bar y restaurante, es como uno de mis refugios en el mundo. El lugar aún te regala la increíble visión de estilo de los viejos y elegantes almacenes; el roble y el fresno italiano se deslizan por sus vitrinas y mostradores, el bronce pende en esplendidas arañas holandesas, las sillas Thonet son una invitación a estar horas, olvidándose de que existen las horas. Pero no es el decorado lo que me atrae solamente. Entrar al Gato Negro es penetrar una galaxia de aromas y fragancias que por días te vuelven a ese momento: semillas, hierbas, condimentos, tés, cafés, chocolates, salsas y demás productos aromáticos hacen que tu olfato se deleite y viajes… simplemente viajes al lugar del mundo que sueñes.
Imagínate por un momento: azafrán español, canela de Ceilán, cardamomo, jengibre; todos ellos jugando abiertamente con fines herbes, Zaatar, Hung Liu que a su vez se mezclan sutilmente con albahaca, artemisa, estragón, almoraduj, melisa, menta, y tomillo. Me resulta imposible nombrar todo, mi memoria, escasa por cierto, suele dejarme solo casi a diario.
Bien; es lunes feriado, 15:50 hs y yo, entro al lugar; me siento en la primer mesa, abro los maravillosos ensayos de Susan Sontag (Al mismo tiempo, así se llama el libro brut@) y espero, aja; leo y espero, leo y espero. Viene el mozo y sin dejar de leer le digo; estoy esperando a una persona (y si mariquita a quién mierda voy a esperar, al dinosaurio Bernardo, soy tan patético a veces!)
Mientras espero me miro, casi descuidadamente y pienso que estoy vestido como el culo, mal peinado, ojeroso,cansado pero.... alto!!!: no es porque realmente este asi, pero en este tema de agradar “esteticamente” al otro uno de maquina esas cosas, o nunca te paso que, cinco minutos antes de un encuentro; por más que sintieses que eras Beckamm o Carolina de Mónaco (según el grado de mariconería), te sientas el Chavo del Ocho? O Pocahontas a los 60 años?. No me mientas, no te mientas.
Bien, seguí leyendo y me llega un mensajito, ¿de quién? Si, CORRECTOOOOO! de J. yo sólo mire la hora: 16:10 para mi ya era una eternidad. El mensajito decía: Estoy demorado en el laburo, nos vemos a las 17:00?. Si bien era feriado él me había aclarado que tenia que supervisar un trabajo, todo bien. Yo pensé en lo siguiente, en realidad pensé en una creencia que no me sacan ni matándome: LO UNICO QUE UNO NO RECUPERA ES EL TIEMPO y yo que soy un hijo de millll p ….. que no espero ni cinco minutos a Dios (asi como tampoco hago que me esperen) sentí como un calor comenzaba a quemarme por dentro y no pegue un alarido gutural de odio porque soy un gentleman y estaba lleno de gente, nada más (viste; controlo mis emociones y todo!!)
Primera Reacción mental: de loc@ histerica y furios@, aprete rellamar del celular y le iba a decir: -Escuchame mariquita tercermundista, subterráne@, periferic@!, si nos ibamos a encontrar a las cuatro y cuatro y diez me decís que estas demorado una hora, a las tres de la tarde ¿no sabias de esa demora? Y la concha de la madre que te parió (pobres madres están en todo) y nlbalbalabalabalaba….. No pude, corte la comunicación y llame al mozo. Le pedi un cortado.

Segunda reacción mental: de mariquita mala pero, en paz conmigo mismo: no respondo el mensaje, me tomo un café, sigo leyendo y cinco menos diez me voy tranquilamente caminando por Corrientes y aquí no ha pasado nada. Me perderé de conocerlo y él también se lo perderá.

Tercera reacción mental: de loc@ resignad@. Pienso: en fin son todos iguales, pero algo debo generar para que me pasen estas cosas, la culpa es mia, esta bien, moriré solo, triste, deambulando borracho por las librerias, esperando encontrar un “algo” (por supuesto que esta opción tiene que ser acompañada de lagrimas, no de llanto, de lagrimas silenciosas; que se deslicen sutilmente por tu mejillas, para que todo el mundo te vea, no te digan nada , perooooooo te tengan lastima!. Si encima los ojos se te hinchan, es lo más!!!

Pero como gracias a mi, soy un iluminado, descarte las opciones anteriores y pensé una cuarta, la cual ejecute inmediatamente: Mensaje: crear: “No hay drama J., entiendo que estas muy ocupado, me suele pasar, aunque no los feriados. Hace tus cosas tranquilo y nos vemos el fin de semana. Un beso" Enviar mensaje.

Te cuento que todas estas reacciones pasaron de 16:10 a 16:15 hs, todo en cinco minutos. 16:16 hs suena mi celular: - NO me hagas esto!!! ya salí para allá!!, estoy en la autopista, dale porfi, báncame, discúlpame no sabia……. YO: pero escúchame todo bien, ya me estaba yendo no te hagas drama (todo esto sin despegar mis ojos del libro) – NO dale por favor, voy para allá, no te vayas. YO: Pero J de verdad no tengg….. espérame. (dijo y me corto)

¿Décime si esto no es poder de convocatoria? ¿Qué? ¿Cómo vas a pensar que lo manipulé o trate de hacerle sentir culpa? Estas loc@?!!! Jamás haría algo asi yoooooooo.
En fin; yo no tenia una mierda que hacer, más que mirar películas y comer desaforadamente tirado en la cama, pre-drepesión ¿se entiende?. Ma sí!!! lo espero.
A mi no me preguntes como suceden (o como me suceden las cosas), el tema es que 16:30 hs en punto, mi contorno se ensombrece por la figura de alguien que hace que deje de leer, mientras me dice: - R?, hola, soy J.
Y como siempre digo: NADA ES LO QUE PARECE.

Sur, maricón y después…


Por supuesto que el pollo se me quemo, solo me entere cuando ví la cortina d el humo blanco, cual elección papal saliendo de la cocina, ya que estuve dos horas chateando con J.
Interesante, por demás interesante la conversación.
Si, definitivamente interesante. Mientras chateaba conjugaba lo que nos escribíamos con su foto y todo era más y más interesante, cuestión de imagen ¿no?, nada me importa menos que la imagen pero en esto era un juego…. repito…. interesante.
Chatear dos horas con alguien que no mencione la palabra pene, culo, sexo express, sexo oral, pasivo, activo, Ona Saez, Etiqueta Negra, Amérika, Glam, movida, noche, Sex on the City (nada más gay que esa serie!!!), Lady Gaga (puajjjjjjjjjjjjjjjjjjjjj), etc, etc. Y en cambio te hable de cine, Europa, caminatas, asados familiares, profesionalismo, discreción, libros ¡ LIBROSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSSS!!!! Imagínate mi orgasmo mental!!!!!! es una cosa casi sobrenatural!!!
J, no menciono en el chat nada de lo que dicen todos: antes que yo le pregunte algo me dijo: soy un hombre, que sé yo, como cualquier otro, mieeeeeeeeeeerdaaaaaaaaaaaaaaa!!!
Pero más vale que te sorprende una respuesta así, si vos le preguntas a una loca ¿cómo sos? Nadie va a tener la originalidad que solo la simpleza tiene, entonces, escuchas: ehhhhh…..soy morrudo: significa no reconozco que soy un obeso mórbido, (ya te lo conté antes) - Qué sé yo, soy un pibe “normal”: no reconoce su histeria, sus infinitas vueltas, este tendría que decir: no hay poronga que me venga bien. Y el que te dice: -soy masculino, ¿qué me contas?; siempre pienso que son ciegos o que no tienen espejos en la casa. También tenes al: - soy un pibe de barrio: si claro, de los 100 barrios porteños, más noches que la luna y más acostadas que Cicciolina pero es verdad quedo en su barrio, anegada por haber sido tan pero tan put…………………………………….
Después tenes a los otros que te dicen: -soy maduro (por la edad no?) y si, tienen como 100 años pero mentalidad de un bebe de pecho, y están los - soy tranquilo, que no sabes cuando les agarra un brote colérico y te rompen todo, hasta la vida; persiguiéndote a diestra y siniestra. Ni hablar del que te dice:- soy un tipo común (aun no encontré definición a común, imagínate a Hombre común)
J, escribió algo que me cautivo: soy un hombre, que sé yo, como cualquier otro….
Yo pensé que los hombres estábamos extintos, y que encima me afirme “como cualquier otro” me dejo la puerta abierta a la perdida esperanza; cualquier otro significaba que había más!!!! Y ahí sin mediar palabra le dije: - Te parece que nos veamos mañana a las 16 hs en el Gato Negro?. Y me responde: - es uno de mi lugares preferidos, dale, nos vemos a las cuatro mañana. Te mando un beso.
Bingo!, lotería, cartón lleno! Ruleta rusa, china y esloveca!!!! Conocía el Gato Negro!!!! una loca que conoce el Gato Negroooooooooooooooooooo y encima es uno de sus lugares preferidos!!!! Dios miooooooooooooooooooooooooó AMO LA UNION CIVIL (mentira)!!! AMO LA UNION CIVIL (mentira)!!! Me tendré que vestir de blanco para el encuentro?

martes, 17 de agosto de 2010

Definitivamente:.. el infierno son los otros.




NO me compre el gato. La verdad me dio cosita; la bestia pasaría mucho tiempo solo, y aunque el gato es independiente y le chupa un huevo todo, no lo tengo que castigar con mi soledad.Además pensé en el comentario de mi amigo Ruben y me imagine la foto familiar con el canino y me parecio muy dramático. No, gato por ahora no.


Y si realmente, como te dije renuncie al sexo, al amor y sublime casi todo esto por un camino común y aburrido: el trabajo. Desde que puse en una página de contactos que busco “una relación más o menos estable” no me escribe nadie ni por equivocación. De todas formas ya ni abro esa página porque la depresión es supina al ver el casillero vacío, peroooooooooooooooooooo como la esperanza es lo ultimo que se pierde el sábado a la noche la abrí (viste que el día estaba justo, justo para cucharita y por ahí quien te dice que una alma caritativa…. ¿no?). Abrí la página y veo que, efectivamente, titilaba el cartelito de mensajes, lo abro y era una guiño (un guiño es como una caidita de ojos en vivo y en directo, pero virtual), miro la foto y la verdad que más que pasable (en ese momento la esperanza me genera taquicardia) que lógicamente desapareció cuando leí, en el perfil, que el simpático guiñador era de Paris, Francia. ¿Puede ser? ¿Estoy maldito? Me meo un mastodonte?, nunca uno de Ramos Mejía? De Morón? de no sé, aunque sea del país!!!! No cerré la pagina; cerré la computadora, la puerta de cuarto, las ventanas y me acosté a comer angustiosamente y a mirar EL MAL AJENO (una película española depresivisima, si y si necesito castigarme todo el tiempo).Por supuesto que tampoco conteste su guiño. Tengo como política personal no tener más historietas con extranjeros a menos... a menos que me pidan casamiento y me lleven a su país de origen,trabaje como una caballo mientras yo como, miro dvds y escribo, de lo contrario juera canejo!!.
Como estoy grande, me acuesto temprano y me despierto más temprano aún. El domingo por supuesto no fue la excepción. Me levante, mate y a la cama con la compu a leer unos cuentos que me mandaron para corregir y bueno, espíe otra vez la página, y sí, la mire otra vez, el francés estaba bueno y yo ni siquiera lo había saludado. Pobre francés! Toma, te dedico este guiño – pensé mientras le mandaba uno-
Seguí leyendo esos cuentos que no tenían sentido, ¿hasta cuándo la gente va escribir pensando que son la nueva generación de surrealistas? Déjense de joder; uno tiene que conocer sus limites y hacerse a un lado che!!! Mientras me dormía del aburrimiento me llega un mensaje a la pagina. Insistidor el francés: Cómo va?,Aca J., de 37, por Palermo.Vos?, Si te interesa y queres, podemos cambiarnos msn. Saludos
Bueno.. bueno, nos sacamos las caretas, debe ser otro exiliado europeo becado por la Flacso, jodiendo en Buenos Aires –pensé bondadoso. Y le respondí: Claro ¿por qué no?. Igual para no hacerte perder tiempo te digo que no busco sexo express. (me siento tan patético al decir esto pero bueno mi lengua puede más). Diez minutos después: No busco eso tampoco. Mi msn es ilusionateunavezmas@hotmail.com, Acá profesional, discreto, deportista, feliz con la vida. Si queres, puedo ver tus otras fotos? .Saludos. Tanto saludo ya me estaba poniendo cachondo y, el profesional y discreto, me genero un cosquilleo interesante, lo de deportista, por ahora, sin comentarios. No tarde nada en responderle: Ok, te libero las fotos, pero avísame si te va y te agrego al msn. Besos. Claro che, al pan pan y al vino vino, no voy a agregar al msn a otro al pedo. Inmediatamente: Gracias por lo de las fotos. La verdad que lo que busco no lo voy a encontrar en unas fotos, claro. El que te avise si me va... quiere decir si me gustaste?? Bueno, en ese caso, tus fotos son muy lindas, y la idea seria que empecemos a conocernos de otra manera.....Si te parece la seguimos por el msn. Saludos.
Como soy jodido inmediatamente pensé: qué manera de cosificarme este pibe!!! Qué es eso de que lo que busca no lo va a encontrar en “mis fotos”!? Desmotivador de mierda!!! Podía darme una respuesta menos sofisticada or ser una página de contactos! ¿ qué mierda es eso de “tus fotos son muy lindas”!? Perdón?????!!!!! ¿Y yo? ¿qué papel juego en las fotos, pelotudo!!!?
Lo agregue al msn. Comenzamos a chater y es ahí cuando yo, una vez y siempre, comienzo a meterme en el infierno… de los otros, claro. Pero por hoy esta bien.




LO QUE SIGUE EN ESTA HISTORIA ES MUY PERTUBADOR, RUEGO SAQUEN A NIÑOS Y / O CUASI ADOLESCENTES DEL MONITOR. CUALQUIER PARECIDO CON MI REALIDAD PASADA ES MERA COICNIDENCIA. LOS NOMBRE DE LOS PERSONAJES DE ESTA HISTORIA SON FICTICIOS PARA PRESERVAR SU VERDADERA ¿IDENTIDAD?




Nota: se me quemo el pollo que puse en el horno.

viernes, 30 de julio de 2010

SOLO UNA INTERPRETACIÓN


Miro la foto, un pequeño, mínimo pensamiento se genera en mí: existe una dialéctica entre quien la mira y quien es visto, existe algo en lo supremo y sublime de la mirada y un constante debate entre lo ausente y lo presente. Menciono la palabra dialéctica como técnica de “conversación” (entre el objeto “foto” (que dejara de ser un objeto)), no quiero arrimar mi escrito en nada vinculado a lo filosófico de la dialéctica, a ninguna lógica irrelevante (en este caso) del siglo XIII y mucho menos a ninguna teoría del conocimiento.
La foto me llega de un matrimonio amigo que visito a Salta y vio a este hombre sentado en las escalinatas de la Catedral.
Primero mire la foto como un esbozo de reconocimiento simplista hacia mis amigos, claro, debía hacerles una devolución.
Pero ¿qué es la fotografía?, nada más que un proceso de captura, de captura de imágenes, de almacenamiento de vidas. Un proceso que pasa de lo móvil a lo estático con solo oprimir un botón.
No alcanza nunca con mirar las cosas, sobre todos las fotos y en la fotos, quizás, se encuentra el génesis de la mirada del otro. La foto es más de lo que uno ve; las fotos son el recorrido del ojo de quien la ejecuta, de ese ojo que se detiene en un momento exacto, que como todo momento, tiene su por qué, su para qué y su necesidad; su necesidad de perpetuarse.
La foto, la fotografía es una obra de arte, y la condición de observación de toda obra de arte es ofrecerles el ritual de la contemplación; ese mirar con interés, con detenimiento, ese reflexionar con atención para formarse una idea de lo que uno ve. Contemplar es ver una posibilidad; ¿posibilidad de qué? De cambiar una realidad. Contemplar nos permite reflexionar intensamente sobre lo que vemos, apartándonos de nosotros mismos.
En la relación a esta foto puedo afirmar otra cosa que se oponen a lo antedicho: el matrimonio de amigos míos, argentinos, viven en Paris hace años. Yo, argentino, nunca quise irme de mi país (eso no nos diferencia en nada o quizás en mucho, sobre todo en la forma de “ver”).¿Por qué esta aclaración?: para ellos es una forma de mirar (algo casi decorativo, curioso, “autóctono” un hombre “pobre” sentado en una Iglesia “llamativa” de una provincia argentina), para nosotros, no solo es la mirada, sino la proyección de un descubrimiento, el imaginario que deja plasmado esa foto en nuestra mente y me atrevo, en nuestras emociones.
En las fotos miramos una realidad, que generalmente la sentimos ajena, pero la capturamos, ¿el ahí de la posesión?, ¿el ahí de hacerla nuestra a esa realidad? ¿O es un mero juego qué con el tiempo se vincula al recuerdo o al ejercicio de la memoria? (que en un tiempo tiende a ser olvido).
Contemplar la realidad bajo la luz unificadora de nuestras ideas tiene la ineludible ventaja de darle nuevas formas a nuestra existencia; aunque a veces niega la diversidad y las infinitas posibilidades de la realidad.
La fotografía debería ser, además de un acto creador, fundante; nuestro derecho a ver una realidad, a refundar lo que deseamos; sea el otro, seamos nosotros mismos. Es liberador notar cada vez más cosas que nos eran ajenas; esta sociedad, plagada de imágenes, hace que se transformen en el vinculo ideal con realidades de la cuales no tenemos una vivencia directa o creencias moralmente incorrectas.
La foto define por nosotros aquellas cosas que “permitimos” sean reales y que lógicamente ensanchan los limites de lo real (por ejemplo esta foto del hombre; un conflicto social no denunciado del todo (solo la foto da cuenta de su existencia), y es un conflicto distante del espectador (de quién fotografía). He aquí el poder de la fotografía, casi redentor; la fotografía da IDENTIDAD, fija estáticamente una realidad móvil, confiere importancia a un acontecimiento y los vuelve parte activa de nuestra memoria, lo convierte en un SER en una EXISTENCIA (y vale la redundancia).
Esta, como tantas otras fotografías, es solo un fragmento de una realidad, es solo un destello, podríamos afirmar un vislumbrarse hacia… una proyección. Y por supuesto tiene otra condición; la de ser memorable, inolvidable.
En un mundo como el nuestro donde todo es apariencia, donde todo es cambiante, la fotografía registra precisamente eso: LO APARENTE, pero también registra un cambio y la destrucción de un pasado. Y aquí, en lo aparente, en lo cambiante, radica nuestra morbosa modernidad: todas las realidades son construcciones: pero hay una realidad indiscutible, la de la identidad, la de cómo miramos al otro, la de cómo identificamos a los otros, la de cómo contemplamos al otro y le damos existencia en nosotros.
Las fotografías no se parecen a la vida: son la vida. Y al ser vida, la fotografía no es definitiva, es el principio de un algo, de una parte, de un todo.
Rescato, básicamente, que más allá de la mirada primera y la contemplación posterior, la fotografías nos da conocimientos de otras vidas, de otras miradas hacia los otros y hacia nosotros (ver cosas que retratamos también nos hacen descubrirnos) y, sobre todo, la fotografía es el deposito de una sociedad que nunca termina de completarse ni definirse.